Не слова, а резьба по дереву,
туесочки из бересты…
Я-то сдуру словам поверила
и давай кружева плести.
Как ослепла - пригрела милого,
не подумалось о беде.
А милёнок-то мог лишь вилами,
чертить вилами по воде.
Руки-крюки, чуть что, так «здрасьте вам» –
не оттуда, видать, растут…
А, ведь, «пел», что работал мастером,
кончил профильный институт.
Ох, и дура же я, стоеросовая,
не в своём, знать, была уме…
Зря, наверно, я Кольку бросила.
Пил он, гад, только всё умел.
Если б это вот, «горе» трезвое,
да с руками того сложить –
получилась бы вещь полезная…
Не разрезать, не перешить.
«Эй, родные, навоз бы вывезли –
накопился, вон, целый воз»…
…За отцом, как бычок на привязи,
шёл сынок, ловко вилы нёс.
Ох, и дура же я, стоеросовая...
© Copyright: Олег Битцин, 2015
Свидетельство о публикации №115050103093
Свидетельство о публикации №115050103093
Рецензии