Пшеницей на полях златых растём,
Лучами тёплыми нас солнце согревает.
Мы тянемся, мы тянемся...живём.
Нас небо любит и дождями наполняет.
Но осень не заставит себя ждать -
Кренит к земле колосья наливные.
Нас уберут. А как же не убрать?
Но мы по-прежнему останемся живыми...
Мельчаем мы на мельнице, друзья!
Под прессом давимся и трёмся друг о друга.
Не умирая, думаем, мол, "так же ведь нельзя!
Водой, дрожжами, пеклом
- Ай, как грубо!"
Не видим миссии понятной и простой
В любви готовиться - полезней и вкуснее.
И лучше тёплыми попасть на стол,
Чем проваляться в хлебнице черствея.
Пшеницей на полях златых растём
© Copyright: Алёна Стельмах, 2015
Свидетельство о публикации №115050102486
Свидетельство о публикации №115050102486
Рецензии