Попутчик

На полустанке, где стоят минуту,
Услышал я гитарную струну.
И голос юный, грустный почему-то,
Пел про Афган  и прежнею  страну.
Вдруг о Высоцком спел свою, наверно, 
Политбюро ругая и браня,
Не выбирая слов, ругая скверно, 
Наркотики убившие, виня.
Стоял футляр. В нём мелочь больше скопом.
Народ у нас не жалует фольклор, 
Порой, интересуясь гардеробом,
Показанной  программой «Приговор».
Я подошёл   и попросил гитару, 
Зачем -   не знаю -  но хотел помочь.
Закрыл глаза   и взял аккордов пару, 
И с первым словом провалился в ночь.

Запел я правду, не ругая время.
За всё -   страну, судьбу, благодаря, 
За то, что всходит брошенное семя, 
И что теряем мы в боях не зря.
Открыл глаза. Рубли в футляр летели.
Седой полковник бросил сто рублей, 
А мы вдвоём с парнишкой песню спели 
«На бис» о стае белых голубей…
Ушёл мой поезд как-то незаметно,
А с ним в купе - мой тощий чемодан.
Но не всегда бывает жизнь «банкетна».
- Спасибо, что помог,- сказал пацан... 

Прошли года. Сегодня он на сцене, 
Нашёл меня и на концерт позвал.
Таланты служат  Донна Мельпомене 
И  оживляют опустевший зал.

Вы вслушайтесь... Поёт о  белой стае,   
Но как поёт руладами, шельмец! 
Какая сила в этом великане! 
Он из народа - это наш певец. 
Не мелочью подкармливайте племя, 
Таланту не жалейте похвалы - 
Пожнёте урожай, посеяв семя, 
Взлетят орлами прежние птенцы...

И собеседник мой, поправив шляпу,
На полустанок вышел в жаркий зной.
Я спохватился: -«Ах, какой растяпа»... 
Не расспросил: -«Кто Он - попутчик мой»?