Он цветы рисовал месяцами,
На холсте, на обоях, полу.
Где-то кистью, а где-то пальцами,
Брал он краски иль мазал золу.
А жена его двор подметала,
Чтобы как-то семью содержать.
Получала за это так мало,
Вспоминая всегда чью-то мать.
Он в мечтах выставлялся в Париже,
Получая большой гонорар.
Но проснувшись, бултохался в жиже,
Испуская густой перегар.
А жена вечерами пахала
В магазине, где мыла полы.
По ночам оттирала мочалом
Повсеместно от грязной золы.
Ровно в сорок хватила кондрашка,
Потерял он способность творить.
Прилипала от пота рубашка,
Созидая сознания нить.
А жена...пригласила сиделку,
Вечерами ходила в кино.
С интернатом устроила сделку..
На Монмарте блистает давно.
Художник и жена
© Copyright: Вит Хар, 2015
Свидетельство о публикации №115043009916
Свидетельство о публикации №115043009916
Рецензии