Он никогда не будет старым,
Поскольку молодым погиб.
И прозаически усталым,
И сморщенным как старый гриб.
И не страшны ему болезни,
И не услышит даже песни
Солдат, убитый на войне,
Пусть воевал солдат вполне.
Ему покойно под землёю,
Он умер майскою весною,
Когда бы надо только жить.
Но справедливость-это в книгах,
А выстрел и убит ты мигом.
И вот ходил и воевал, орал, бежал,
Страдал, стрелял. Но пуля-дура вдруг убила.
И он ничком ударной силой отброшен к старому окопу
С подвёрнутым голеностопом. И вот он был и нет его
Восемнадцатилетнего!
Он никогда не будет старым...
© Copyright: Григорий Варшавский, 2015
Свидетельство о публикации №115043008971
Свидетельство о публикации №115043008971
Рецензии