Клиническая смерть,
он больше не дышал.
На похоронный марш пришли
лишь те, кого он звал.
Клиническая смерть.
Он всех благодарил,
за то что бросили его,
он всех простил.
И нет уже тех ясных лиц, бок о бок прущих в даль,
и нет возможности вернуть все дни - конечно жаль.
И нет любимых, не любимых, царь, царей, принцесс...
И нет причин распозновать мой литоргический абсцесс.
Но есть воспоминания -
я ими дорожу.
Но есть и осознание того,
что я лежу.
Но есть и светлый проблеск дней, в этой кромешной тьме.
Но есть и глупая надежда в моей больной душе.
А смерть придет тогда,
когда совсем ее не ждешь,
когда решишься записаться
на осквернение волос.
Когда в прохладном, южном небе зовоет тишина...
Ты даже имени не спросишь,
" - А вот она."
Клиническая смерть.
Я больше не дышу.
На похоронный марш идут лишь те, кого зову...
Сон
© Copyright: Саша Бродский, 2015
Свидетельство о публикации №115043000810
Свидетельство о публикации №115043000810
Рецензии