Сирень пахнет мёдом, озоном. И чем-то чуть пряным.
Наша беда - она в том, что мы слишком упрямы,
Слишком горды. Существуем по стереотипам.
Слушаем всяких типов.
Погребаем мечты... постоянно.
Представь: ты любишь сирень и читаешь сонеты.
И там, далеко, никогда не узнают об этом.
Никогда не узнают о том за две тыщи км,
Что строки плетутся причудливым макраме
И не отправляются адресату.
Сонета... Соната...
Но, может, всё будет когда-то?
Да, близится день, и вот, снова водою солёной
Тебе брызнет в лицо. И теперь уже взгляд смущённый
Не отведёшь. Вы стоите у мыса здесь
И не исчезаете больше. Время остановилось.
И всё, вдруг, открылось.
Молча сказано то, что ни написать не смогли, ни прочесть.
И всё это будет.
Всё ещё будет.
Кристально ясно, легко, будто бы запах этот
Апрельской сирени. Всё будет грядущим летом.
***
© Copyright: Хасана Эль, 2015
Свидетельство о публикации №115043007885
Свидетельство о публикации №115043007885
Рецензии