Сынок, вернись, я буду ждать

Мне снится, мама, перед боем
Наш маленький уютный дом,
где нет войны, где всё знакомо,
где куст рябины под окном.

Мне снятся, мама, твои руки:
нежнее не было и нет.
И то, как ты, моя родная,
даёшь мне правильный совет.

Мне снится, мама, запах хлеба,
что будит рано на заре,
и наша вкусная водица,
что из колодца во дворе.

И тишина мне снится, мама,
в которой слышен шорох трав,
и шелест листьев облетевших
среди седеющих дубрав.

Мне снится, мама, наше небо,
И клин летящих журавлей,
и наша пышная рябина…
Ты поклонись от сына ей.

Ну, вот и всё. Пора прощаться.
Мне скоро снова, мама, в бой.
Как хорошо, что я, родная,
Успел поговорить с тобой.

И, аккуратно, в треугольник,
свернув исписанный листок,
солдат услышал перед боем:
- Ты береги себя, сынок.

И вот уже команда: - «К бою»!
Исчезло всё – и дом, и мать…
И только голос, столь знакомый:
- Сынок, вернись! Я буду ждать!

И, положив в карман нагрудный,
письмо, что матери писал,
перекрестившись перед боем,
- Жди, я вернусь, - солдат сказал.

Донёс ли ветер голос сына,
о том никто не может знать,
но сердце матери сказало:
- Живи, сынок, я буду ждать!

Кричали, в бой идя солдаты:
- За Родину, за дом родной!
А сердце матери шептало:
- Сынок, я рядом, я с тобой.

И сын бесстрашно шёл в атаку
За мать, за мир, за отчий дом,
Но был сражён в бою жестоком
Под перекрёстным арт огнём.

И вот залит солдатской кровью,
В ночи исписанный листок…
А сердце матери так стонет:
- Не умирай, держись, сынок!

И видит сын перед глазами
Свой маленький уютный дом,
где нет войны, где всё знакомо,
где куст рябины под окном.

И ветерок, весенний нежный,
Донёс ему: «Сынок, вставай!
Пришла весна, близка победа.
Ведь это твой победный май»!

Но перед горем материнским
лежит исписанный листок,
пропитанный сыновей кровью…
И шепчет мать: - «Прости, сынок».

А под окном цветёт рябина
весенней буйностью своей,
и поклонилась мать за сына.
Так сын велел, при жизни, ей.