Пахнут полынью руки,
Краска стекает на пол,
И беспрерывные стуки
И разукрашенный стол.
Медь разыгралась и светит,
И растекается лак,
Он никогда не ответит
Разве это не так?
Как мимолётный оттенок,
Красит святые глаза,
Быль отражает от стенок
Падает в руку слеза.
Спасу не будет и нету,
Простоволосили нас,
Вновь зацветёт бабьим летом,
Золотом Иконостас.
Будут заглядывать люди,
В эти святые глаза,
Будут смеяться и плакать,
Будет катиться слеза.
Верой и правдой служили,
Душу отдали свою.
Чтобы остаться на веки
В этом блаженном раю.
Мастер читает молитву
Кисти лежат на краю,
Запах полыни и листьев,
Песню запели свою.
Иконостас
© Copyright: Шура Ант, 2015
Свидетельство о публикации №115043006416
Свидетельство о публикации №115043006416
Рецензии