Взрослые дети

И одиночество привычно, как отчество.
Кто-нибудь, доживи со мной эту ночь и прочее,
Я не слишком разборчива,
Не взыскательна,
Изыскиваю причины нахождения вне тебя
И следствия -
Я заброшенный дом, я бракованный киндер-сюрприз -
Все, что угодно, но с пустотой внутри
и ключом в руках от
Целого мира,
Или всё же тюрьмы, я так и не научилась называть всё своими именами,
И повзрослела
Не понятно зачем, да ещё и так рано,

Опять эти гребаные кошмары: 
Где тебя нет,
А под забором лишь собака с моими глазами скулит, умоляя: "возьми меня, забери".

Попытка с очередного понедельника себя упростить увенчалась новыми шрамами,
Я пыталась начать с чистого листа и заканчивалось всё это полным абзацем,

Может ты всё-таки вернешься обратно?

Такие мысли глушить нужно текилой и сразу,ведь всем известный факт-
Любовь выветривается вместе с похмельем.

Но по правде такие уловки вряд ли проведут даже детей,

И я видела детей с глазами мудрее их родителей,
Я видела родителей, которые сами были детьми, и мне было очень больно за них и каждого,
Наверное, мы были бы с тобой такими же дураками.

Но все, что меня ещё не убило, сделало меня лишь...
Да ничерта не сделало, просто у меня непунктуальная смерть,
Да и я сама не очень-то складная,
Вкладываю в людей веру, а в себя разочарования,
По кирпичику выкладываю внутри пенопластовые баррикады,

Ты там еще не надумал вернуться ко мне, такой гордой и жалкой?

Полгода прошло, как-никак, а вот и судьба развлекается:

случайно встретить Тебя на незнакомой улице малолюбимого города,
Я редкий тип фартовой неудачницы,
Ненавижу отражения в этих глазах твоих, потому что никогда не видела в них саму себя, или что там от Меня осталось,
Улыбаюсь сквозь оскал и
Вру про занятость,
И пытаюсь от себя сбежать,
Верю, что получается.

Выгребаю сдачу от жизни, считаю оставшиеся дни,
На обочине мира не оплакиваю растраченные годы,  швыряю оставшееся в будущее, словно, оно мне задолжало и много,

А где-то врослые дети кутаются в тонкую простынь и толстую похоть,
И я одна из них,
Без имен и совести,
Мелочь скребут по карманам уже не на мороженое, а на пару бутылок и марки, черт с ними, а со мной, наверное, дьявол,
Иначе, я была бы гораздо лучше, а не такой же асоциальной сволочью,
Которая ищет счастья,
Но никогда не спросит к нему дорогу.

Мне кто-то сказал, любовь способна убить лишь душой ребенка,
Взрослым она не страшна.
Я кивала головой и со всем соглашалась,

А у самой ночами сердце кутается в постель и просит сказки:

На, получи пол-литра водки.
Только заткнись и не ной, проклятое.

Я ведь такая взрослая.
И мне не положено плакать.