Я ничего не смыслю в красивых людях

Я ничего не смыслю в красивых людях.
Которые, как под копирку.
С шаблонами в голове,
и с верой в иконы стиля.

Моя красота неуклюже танцует сальсу,
У нее все не по плану,
И тонкий пояс на талии,
Даже под мешковатым свитером.

Моя красота в старой виниловой пластинке,
что
Звучит лишь под знакомой ей заржавевшей
иглой.

Она художник, актриса, учитель химии
старших классов.

Моя красота не так уж красива:
Это женщина чуть за 30,
У которой муж... по той самой... врачебной
ошибке,
А она на соседнем балконе,
Каждый вечер ведет с ним диалоги,
И ни разу не плакала.
А я каждый раз,
Когда её слышала.

Моя красота рисует себя
на замерзших окнах,
Вилкой в супе,
И в прошлом, которое,
как капризный ребенок,
кричит внутри и ничего не просит.

Моя красота неполноценная:
Слепая, потому что видит лишь душу.
Немая, потому что говорить умеет лишь
чувствами.
Глухая от громких фраз.

Моя красота и не моя вовсе.
Я с ней спустя всю жизнь буду на "Вы" и
шепотом.

Меня часто спрашивали о красоте и красивых
людях,
И, как вы поняли,
Я до сих пор ничего в этом не смыслю.