Жительнице Киевского района

Ты больше не надеешься на чудо,
Ведь каждый день за окнами война,
И, право, не узнаешь ты сама,
Придет к тебе внезапно смерть откуда.
На окнах вновь наклеены кресты,
Ты как в тюрьме, а, может, на погосте.
К тебе давно не приходили гости,
Их в ванной на полу не примешь ты,
Стол не накроешь, чая не нальешь -
Рискованно на кухне под обстрелом,
Где в форточку на кафель (прежде белый)
Холодный ветер задувает дождь.
Не выйти на балкон,  и ты теперь,
За пачку пачкой куришь прямо дома,
Потом звонки всем выжившим знакомым
И стук соседям в выбитую дверь,
(ну то есть, в лудку )  узнавая – «живы?».
И голоса, звучащие в ответ,
Сквозь грохот взрывов, дым от сигарет,
Хоть на чуть-чуть всех делают счастливей.
Билет на поезд – брошен в чемодан,
Не ходят больше поезда в Россию.
Хоть мама раньше выехать просила,
Ты медлила, второй шанс не был дан.
Теперь удел - обстрелы, холода,
Приходится порою голодать,
Из крана месяц не течет вода,
И позвонить тебе не может мать.
Попытки верить - как последний стон,
Не знаешь, как молиться, просто просишь
Богов о чуде - выжить этой ночью,
И образа цепляешь на балкон.
Мечтаешь про солянку и омлет,
Но даже хлеб - изысканное блюдо.
Ты больше не надеешься на чудо,
Мечты теряя в дымке сигарет.