Сон крушинных пашен
Не тешит душу, видимо, озябший
Замшелый Будда с пламенной вертушкой,
А в это время Север — в абрикосах.
Тщедушный я, мхом - мхом покрыты стебли,
Не проберутся фартуки умерших...
Так помнятся пределы Петербурга
И шоры гор прадедушки из кружки.
Свидетельство о публикации №115043001794