Чайник воет прощальную оду.
Рассыпана смерть -белая соль.
Кажется ,уже вошло в моду
Проливать кипяток на боль.
Крошки хлеба -ночной звездопад,
Часть великого,но так ничтожны.
Вечер мечет ножей острых град,
Попадая в душевные ножны.
Тишина трескает маски.
Едкий дым пустоту заполняет.
Здесь не любятся детские сказки
От них мысли не засыпают.
Телевизор бормочет лениво.
"я так по тебе скучаю".
Ты подумаешь :"Как фальшиво!",
А я выпью за нас чаю.
Кухня
© Copyright: Ульва, 2015
Свидетельство о публикации №115043010234
Свидетельство о публикации №115043010234
Рецензии