Те же травы, и запах, и тропка,
И предчувствие встречи с рекой...
Так, до жути знакомо, что робко,
Тру виски задрожавшей рукой.
Разнотравье духмяное в пояс,
Вьётся тропочка сквозь ивняки.
Я в нахлынувшей памяти роюсь,
У какой это было реки?
У Оки это было, наверно.
В детском, дальнем моём далеке.
С рыболовною удочкой первой
Я бежала к заветной реке.
Нет, наверно, бежали мы к Дону,
Друг от друга в цветах хоронясь.
И, неся из ромашек короны,
Целовались с любимым, смеясь.
Или может, в Балтийском заливе,
У Невы, где утиный рай,
На цветочной покосной ниве,
Где шептала я горько: "Прощай!"
Тропка вьётся и ждёт меня Волга.
С первой удочкой носится сын.
"Что ж ты, мама, идёшь слишком долго?
Уж давно б добежал я один.
У какой это было реки?
© Copyright: Светлана Городецкая, 2015
Свидетельство о публикации №115042909395
Свидетельство о публикации №115042909395
Рецензии