Родит стихи не сон, а интеллект.
Не в Музу ты влюблён, а в свой проект.
С ней мучаться так будешь без конца.
Пока не разглядишь её лица.
Ложь на словах покажется сухой.
Нелепые слова, притуплен слух.
Любовь слепа, слыть тешится глухой.
Сгорает быстро тополиный пух.
Творить не значит - бочки кантовать.
Ни Музы здесь, ни пчёлы ни причём.
За мёдом научись к цветам летать.
Все Музы тебе станут нипочём.
И снова станет с неба падать пух.
И обострятся зрение и слух.
Ты с мёдом на устах и в голове.
Кузнечик, заигравшийся в траве.
Пусть толпы насекомых набегут.
Любовь работа, счастье это труд.
Любовь лишь сон и ключик от ларца.
Амура миф, улыбка сорванца.
http://www.youtube.com/watch?v=FGXa8u5qH1s
§. Каждый человек умирает, но не каждый живёт. William Wallace.
В траве
© Copyright: Олег Гончаренко 2, 2015
Свидетельство о публикации №115042900879
Свидетельство о публикации №115042900879
Рецензии
На это произведение написаны 23 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.