ОТЕЦ

Прошло двадцать лет. Почти…
А кажется: только вчера умер отец.

В старой отцовской мастерской, куда я уже никогда не попаду, среди слесарного и прочего инструмента, в большинстве своём придуманного им и изготовленного  его собственными руками, в потаённом месте, в ветхой тряпице, перевязанные бечевой, под слоем пыли хранятся его… крылья.

Отец так и не смог воспользоваться ими.
Ему ещё не было тринадцати, когда его отец – мой дед – ушёл на фронт и канул без вести, оставив многодетную семью и все домашние заботы на попечение старшего сына.
Забота о ближнем стала для него правилом жизни.
Думать о себе – у отца не было времени.

Отец мой был творцом. Но я понял это только теперь.
Я уже никогда не попаду в старую отцовскую мастерскую, где хранятся его крылья.
Мастерской больше нет: она стала жертвой другой войны.

Нет и отца.
Но он сделал всё, чтобы  у меня выросли собственные крылья, чтобы я смог сделать то, чего не удалось ему – взлететь!
Я почувствовал упоение полётом, но подняться до той высоты, на которой плавится воск, скрепляющий перья крыльев Икара, мне не удалось…

Я не жалею.
Передам крылья по наследству сыну: у него есть, ради чего жить – пускай летит!

17.08.2014