был в начале...

в твоём барачном «на миру»
так мало было «миру – мира»…
барак, глазаст и многорук,
пропахший щёлочью от стирок
и едким чадом очага,
висевшим в общей грязной кухне,
тебя душил и гнал в бега –
иначе мир, казалось, рухнет…
и ты ушел в лихой побег
в индийских джинсах, майке мятой,
не зная, где найдёшь ночлег
без этих тошных ароматов…
по разным ты бежал местам -
и не везде ночлег давали,
а мир барачный по пятам
шел за тобой - по магистралям,
лесным тропинкам, без дорог,
и сторожил на перевалах,
был неотвязен, крепконог,
и ничего его не брало…
бежал ты, путая следы,
а он распутывал умело,
и хищно дергался кадык,
и кулаки его зудели…
а всё же ты сумел уйти,
погоня след твой потеряла,
и твой заклятый побратим –
он в дух барачный залежалый
вернулся, не добыв тебя,
не по зубам ему добыча…
но до сих пор, в глазах рябя,
барачный мир, косноязычен,
расхристан, хамовит и пошл,
все норовит - тебе под ноги…
он ненавистен, нехорош,
но он - в начале был дороги…