Сей городишко, полон редкой старины..

Сей городишко, полон редкой старины
рассматривать которую, удобней сидя с трубкой
за кофе, джемом поливать блины
боясь спугнуть у ножки стула утку.
Корабль игрушечный стоит в окне,
в короне королева, кавалеры в шапках
и в аглицской привычной пелене
как сговорившись, молчаливы шавки.
Есть Букингемский, свой, полу-дворец 
и что-то типа обмелевшей Темзы
где лебеди, согнувшись половиною сердец
плывут по речке, цвета пемзы.
Пока идешь, мелькают надписи «MENU»
часы, скрывает плющ у старых башен
и монумент, не одному, естественно, коню
издалека железной ветвью машет.
Здесь наших, русских убивает чистота
в лесах, где шишки словно на витрине,
природою прострочены все жилочки листа
и даже лучше, чем на паутине.
Уходит солнце, становясь как ром
просвечивая, через стекла магазина, вина,
с дорогой вместе поворачивает дом,
где местный огород дорогу, на фиг сдвинул.
Тут чувствуешь, что в глубине веков
в таверне, мог идти шекспировский спектакль
а парой стульев, был альков,
и люд при всех мочился на пол.