Раскрыты карты. Сброшены на стол
рубашкой вниз, как смятая одежда.
Ломает пальцы глупая надежда,
что смертный страх не смежит наши вежды
и эта страсть — последнее из зол.
Песок струит свой бег внутри часов.
Мы словно ртуть блестим неуловимо.
Мелькают вёсны, тают в дымке зимы,
проносятся года куда-то мимо
и прячутся за прошлого засов.
Игра окончена. И твой обычный «стрит»
моё «каре» уверено побило.
Но ты в своей любви меня простила.
И этим ты меня приговорила,
что страстью и моя душа сгорит.
Раскрыты карты. Сброшены на стол
© Copyright: Николай Сальников, 2015
Свидетельство о публикации №115042903227
Свидетельство о публикации №115042903227
Рецензии