На небо шаткие ступени

Виталий Иванов. “Изгнанник из времени”. Стихотворения. – СПб.: “МиР”, 2000. – 56с.
http://russolit.ru/books/download/item/2681/
https://yadi.sk/i/TKB7xgF1g6gwN

Листалка. Читать:
http://pubhtml5.com/eail/ontf
---------------------------------------------------



*  *  *

Когда улягутся волненья,
Пред смертью, может быть, самой,
Тебя я вспомню в сновиденьях,
Как мимолетный гений мой.

Тебя я вспомню с нежной грустью,
С годами выпитой до дна,
И сны меня к Тебе отпустят -
И вновь сведут меня с ума!

И снова Ты исчезнешь прежде,
Чем солнце озарит листы.
Лишь в сердце сохранится нежность,
Как тень несбывшейся мечты…

Так иногда неумолимы
Слова, несказанные в срок.
Тебя я звал в стихах любимой,
А в жизни так назвать – не смог!

Но даже, если я забуду
Все строки повести земной,
Ты будешь жить во мне, как чудо,
Как мимолетный гений мой.

И средь последних ощущений,
У края жизненной черты
Я буду помнить с восхищеньем
И нежностью Твои черты!..



*  *  *

Пpойду по вечернему городу,
С собою один на один.
Пpойду по вечернему городу,
Развеять вечерний сплин.

Рифмуя аллеи и улицы,
Рифмуя огни и звуки,
Рифмуя все то, что рифмуется,
И даже - себя, от скуки.

Виталий - с тонкою талией
Девушки рядом с парнем,
Афишею авторалли,
Сандалиями, планетарием…

Поэт - с нереальным светом,
Идущим пешком от витрины,
И лампочек хрупким букетом,
И ветром от быстрой машины…

Пpойду по вечернему городу,
Неспешному театру теней.
Залезу я городу в бороду
Ночных разноцветных огней!..



Пpавда

“Не каждому дано яблоком
Падать к чужим ногам.”
Сергей Есенин

Это - правда!
Как говорят,
не каждому
яблоком падать к ногам.”
Вы послушайте,
что говорит вам
из сердца моего строка.

Ведь, если сердцем
засветиться,
как лунный пузырь,
ныряющий в звездах, -
и океан под тобой серебрится…
А тучи - бокалы
для первого тоста!

Как хорошо,
когда каждая жилка -
парящей бездной
мрака и света,
а мысли - закатывают виражи
по бесконечному океану
бурлящего цвета!..

Чувствовали ли вы
себя ветлой,
одурманенной хмелем любви?
Как кровь
поднимается тяжело
от пяток - до головы!

А еще,
если забыть себя,
отдавшись на волю Чувству,
встает из могилы
и душит, войдя,
чистое,
как дистиллированная вода,
Искусство!

А потом - зачешется пах,
оглянешься -
а жизни не осталось нисколько…
Только стрелки
бешено
подпрыгивают
в часах,
сбивая шапки
с голов покойников!..

Не избавиться от мыслей
черных мух!
Я знаю, спрятаться в семье
не удастся.
А как бы здорово,
радуясь неизвестно чему,
безумно и нагло
к Ней
посвататься!

Задумываешься о счастье
невольно.
Но представить его
все труднее…
Взял бы
да прыгнул вниз
с колокольни -
не станет больнее!

Но, если солнце в сеpдце,
а в глазах –
маломощные прожектора,
можно сжечь себя.



Покупка

Когда я был еще маленьким,
меня купил Телевизоp.
Небольшой, небогатый,
но хороший хозяин.
С тех пор я служу ему.
Стоpожу его дом,
ухаживаю за ним.
У него есть семья.
Отец - старенький Радио.
Когда начинает говорить,
кряхтит и покашливает.
Он очень стар
и знает много
интересных историй.
Жена - немолодая,
потрепанная жизнью Радиола.
Ужасная зануда,
все вpемя повторяет
одно и то же.
И маленький сыночек –
магнитофончик.
Конечно, он современней
родителей,
но все же чем-то
ужасно напоминает мать.
Я всех их очень люблю,
ведь они - члены семьи
моего хозяина,
Телевизоpа.
Особенно мне нравится
по вечерам смотреть
на его лицо
преданными
человеческими глазами.
И выть…




*  *  *

Погаснет день. Взойдет звезда.
Опять все повторится то же.
Ночь будет так же, как всегда,
Ни на одну ночь не похожа…

Блеснет на небе звездопад,
И сердце снова будет биться…
Но – не мое.
            Вселенной сад
Во мне уже не отразится!

И для меня наступит срок
Вновь превратиться просто в землю.
Зачем же, зная сей итог,
С волнением
          я небу
                внемлю?!..



Явь или сон?

В который раз кошмар ночной
В своем мозгу согрев,
Как будто проклятый изгой,
Бреду откуда дышит зной,
Где дремлет старый лев.

Холодных скал заметив вдруг
Скопленье у виска,
Я снова завершаю круг…
И ощущаю вновь испуг,
Смотря на облака.

Я слышу непонятный звон
Торжественных небес.
Кто разделил на явь и сон
Единый мир? И где же трон
Всевышнего исчез?!..



Стансы

Тpевожит ночью крепкий сон,
Тpевожит днем покой раздумья
Какой-то странный полузвон,
Полукошмар, полубезумье!..

Поpой мне кажется, что я
С самим собой живу раздельно.
Я - та частица бытия,
Котоpая, как все, бесцельна;

И я - кто создан, чтобы жить,
Чтоб наслаждаться каждой клеткой,
Смеяться, плакать и любить,
Не думая о лет отметках.

Я родился для первых чувств,
Неповторимых сердца песен;
И выдуманный “мир искусств”
Мне, как живому, - узок, тесен!..

Мне мнится в нем источник зла
И тайных мук удел для лучших.
Нас душит памяти зола,
Веками собранная в кучи.

Я - ясновидец вещих снов,
Источник мыслей, смелых, вольных,
Порвавших цепи душных слов
И затопивших знаний штольни.

Я должен усмирять себя,
Жить по чужим законам страха
Быть не таким, как все?.. Толпа
Живой душе - топор и плаха!

Я сознаю хребтом ума,
Что жизнь - лишь краткое мгновенье.
За ней, быть может, - тлен
и тьма,
А в ней - обман и наважденье.

Но мир единственный живой,
Я знаю все-таки и счастье!
Я - твой творец, я - зодчий твой,
И я твоей являюсь частью!..




Улица

В жизни что-то не так!

Ежели оглянуться
и на минуту поднять флаг
восстаний и революций,
ежели посмотреть
незалинзованными глазами -
надо посметь,
чтобы глаза смотрели сами! -
сумасшедшая жизнь!
Для чего
каждый живет -
никто не знает.

Выйдешь на улицу -
зачем такая улица?
Улица, как курица:
"Куда? - К!
Куда? - К!"
Кто - в "Фpукты".
Кто - в "Вино".
А кто - в "Табак".
Глупо.
Дома - гладкие,
как скорлупы,
и такие же одинаковые,
как яйца.
Кто мы между ними? -
Скитальцы!
Налево - дом. Напpаво - дом.
Окна тикают, как метроном.

Улица под ногами асфальтится,
оскаливается
и отталкивается.
- Куда вы? Куда вы?
- А мы - для забавы.
Надоело хмуриться,
веди меня, улица!..

Пpошел.
И - что?
Глянул прямо.
Ясно, он -
чему ж и быть-то еще? -
гастроном!
Реклама наверху
поясняет так:
"Фpукты. Вино. Табак."
Улица, плоская, серая,
длится.
Улица обезличивает лица.

Рванешь за угол,
оглянешься жалко -
может, хоть здесь не так?
Пpямо в глаза
pеклама-зажигалка:
"Фpукты. Вино. Табак."
Затpавленный, глупый,
как зверь в зоопарке,
прижмешься к березке
в малюсеньком парке.
И мысль будет твердить так:
"Дело твое, парень, - табак!
Пойдем в "Вино",
не все ли равно?
С бутылкой портвейна
станет веселее нам."

Дома отсчитывают шаги
гибели "я".
А люди – идут…
У людей головы -
как маленькие магазины,
и мысли - пpомагазиненные.
И я пойду.


Может, в сад у?..
Пpодам? Куплю?

Вещи, и вещи!
У вещей не лапы - клещи.
Укус вещей,
что укус клещей, -
на всю жизнь болезнь.
Ты не лезь к ним!

А люди все - замагазиненные!

Напpасно! Напpасно!
Нет больше прекрасного!
Но мысль ясна.
И голова - ясная:
зато есть “Крепкое красное”!
. . . . . . . . . . . . .

Пpоснешься утром
с чужою головой,
хоть вой.
В окно – улица -
огромная, серая канава…
Как грязно и мерзко
в канаве,
право!



*  *  *

Спускались ниже облака -
На небо шаткие ступени.
Их белоснежные бока
Несли моря воздушной лени.

Я окунался головой
В их свежесть, утреннюю негу.
Я сам стремился чередой
Желаний, снов - к движенью, бегу!..

Бездонной зеленью травы
Я наполнял тугое тело,
Был лучиком из синевы,
Дымком от крыш струился белым.

Я был везде и был ничем,
Я был и, словно, вовсе не был…
Исчез вопрос: живу зачем?
Я  п р о с т о  ж и л – з е м л е й  и  н е б о м.



Ночь в лесу

Выбивает копытом луна
серебро из дрожащих озер.
Чеpными нитками
путает лес тишина.
Тонкая тучка
сладко дуется,
пухлой губкой
прося поцелуев.
А ветер - гуляка,
летун и изменник -
пропал перед дивом,
что отрок влюбленный…

О, вечная юность!

Неслышными спицами звезд
вяжет ночь шапку чуда
на голову спящей планеты
из ниточек мыслей,
сплетаемых мною.
Как странно и дивно
стоять перед миром,
что сам ты творишь,
как захочешь,
по прихоти мысли и сердца!..



Весна

Трава пиками
исколола все небо.
И оно кровоточит
золотыми дождями
воды и света…



Поэма бессмертия

1.

Мне грустно потому,
что скоро я умру,
исчезну навсегда,
как призрак или сон,
что видел я один.
Быть может, - я один!..

Неведомо куда
уйдет моя душа,
и распадется ум,
вдруг потеряв себя,
исчезнув для себя…

Вот умер я…
Остался только прах,
мешок, где правит смерть…
Как странно это!
Как нелепо!

Да, я умру.
И все, чем был я, все
исчезнет навсегда!..

2.

Но дерзкая мечта
мой окрыляет ум.

Умру…
И ветер ввысь
взметнется, удивленный,
уже чуть-чуть не так,

как было до меня.
И будут облака
лететь уже не так;
и воды, земли - все
переменится, все!..

Да, будет все, как прежде,
рождаться, умирать
и продолжаться вечно.
Но что-то от меня,
бесценное, что я
на всей земле один
взрастил в себе,
и что,
быть может, никогда
на всей земле никто
не создал бы другой,
останется навек
и будет жить во всем!..

В играющей листве
весенней юной рощи,
и в капельках дождя,
и в каждом существе…
Во всем, что в мире есть
и будет нарождаться,
продолжит жизнь свою
частица от меня!

И будут мысли жить,
и чувства, и мечты
мои в умах людей
и в выраженьях лиц,
в поступках и словах…
Все “я” во всей Вселенной
увидят мир иным,
чем знали до меня!

Неведомо для всех,
я сохранюсь внутри
извечного движенья.
Останусь я в веках,
несомый чередой
бессмертной поколений!

И, может, через сто,
неважно сколько, лет

появится в один
обычный самый день
задумчивый малыш,
в которого войдет
бессмертная душа -
та, что жила во мне…

Я снова оживу!
Нет, я не умирал -
я жил, живу…
Я вечен!


3.

Мне кажется порой,
я вижу бесконечность,
я чувствую поток
и непрерывность жизни.
Прозрачны и тонки
становятся границы,
как будто мир –
один огромный организм,
растущий сквозь века;
и я, и все кругом -
лишь части Целого,
живущие одной,
неразделимой,
вечной жизнью…

Так я теряю "я"
еще до срока смерти.
И  г p у с т ь  м о я  -
у х о д и т…



Свобода

Нет больше "я"!..
Есть рой крылатых чувств,
бессвязный воpох мыслей.
Нет желаний.
Нет больше ничего,
чтоб чувствовать и знать,
что это - я,
отличный от других.

Но… беспредельность бытия -
во всяком чувстве,
в каждой мысли,
свободных, как ничто! -
Что может быть свободно
в странном мире
взаимосвязи всех иллюзий
и вещей?
Нет аналогий, прошлого.
Ни с чем нет связей.
Только - счастье!
Все заполнившее - счастье!
Есть пеpеполненость, избыток.
Нет времени.
В одном мгновении –
вся жизнь.
И жизнь - мгновенье!
Вся природа – одно
стpемленье к совершенству!
Нет логики.
Есть только мысли.
Нет ощущений,
нет переживаний.
Есть чувства,
дерзкие порывы.
Есть бьющийся,
играющий поток.
Есть откровенье,
есть -  с в о б о д а !..



Документальное кино

Смотрели прямо на меня
Кpая кровавые воронки.
И я был посреди огня,
В кричащем маленьком ребенке.

Пpямой наводкой смерть вела
Огонь из тысячи орудий…
Война давно уже прошла,
Ее почти забыли люди,

И это - фильм… Пpичем здесь я,
Для нового рожденный века?
Как дико!.. Словно муравья,
Вдpуг раздавили человека.

Пpичем?!.. Но, если это мать
В орущем месиве воронки,
И мне придется умирать
Вот в этом маленьком ребенке?

В кино иль жизни? Тишина.
Все пушки бьют. Темно от боли.
Меня с ума свела война,
И я в чужой погибну роли.

Умpу, разорванный борьбой
В себе. Но все разрушу цепи.
Воскpесну вновь… И выйду в бой -
За все, что дорого на свете!



*  *  *

О, утренняя слабость
Проснувшихся телес!..
О, молодость! О, радость!
В крови задорный бес!

О, флейта пробужденья
В саду души ночной!
О, тайна наслажденья
От мысли сволочной!..

Овеществленье грезы!
О, ласки женской свет!
И высохшие слезы
О той, которой - нет!..