Войны не будет через триста,
А может даже через сто.
А хорошо бы через десять,
И год, пожалуй,- ничего!!!
Не хочется средь мракобесья.
Не хочется жестоких ран.
А хочется гульбы в полесьях,
Костра, в нем жареный баран.
И девок хочется красивых:
Со станом гибким как лоза;
Со взглядом томным, чуть прикрытым,
В глазах чудесных бирюза.
Война же: боль, погибель в мраке.
И в ней любви не расцвести.
Зачем им наши буераки?
К чему опилками трясти?
Войны...
© Copyright: Адель Амиров, 2015
Свидетельство о публикации №115042900018
Свидетельство о публикации №115042900018
Рецензии