Приснилось, что ли, что мы монголы,
легки в подъеме, как взмах меча,
привыкли сходу стрелять из лука,
и в кратких спорах рубить с плеча.
Нам все не важно, нам жизнь равнина,
и мы под небом свой скот пасем,
не жнем, не пашем, не квасим вина,
лишь жжем и рубим, да в плен ведем.
Наш плен отрада,
пустым да полым,
протянем пряник, отложим кнут,
кому свобода, а вам не надо,
вам нужен отдых
от тесных пут.
От долгих вздохов,
от разоренья,
от мыслей мелких,
от быстрых дел,
что враг посеял,
то ветер носит,
и вспахан бурей
морской удел,
где все и канет:
концы все в воду,
где все сойдется,
уже навек...
в руке пиала,
в ней чай заварен,
под небом юрта,
в ней человек.
Под небом юрта
© Copyright: Олег Жилкин, 2015
Свидетельство о публикации №115042910622
Свидетельство о публикации №115042910622
Рецензии