Прости меня, отец

Пока живешь - надеешься и веришь,
что обойдет тебя судьбы удар.
Надежду  на успех  шагами меришь
и радость пьешь, как жизненный нектар.

Надеешься,  что горя не случится,
что обойдет кручина стороной.
Не обошла и.. Почтальон стучится,
плохие вести.Будто не со мной.

Смотрю на лист  со страхом и  не смело...
-Не может быть, - стучала кровь в висках.
На миг сознание зажглось  надеждой ,
отец ведь был на шалости мастак.

Девчонкой юной,  впопыхах собравшись,
не помню  я  как вышла на  перрон.
Отказывалось верить подсознание,
надежды пульс - возможно шутит он.
.
Мне страшным сном дорога показалась.
Надежда  притупляла боль потерь.
На перекрёстке вышла,  оказалось,
стоит фургон. Мне не забыть тот день.

Вокруг  машины  близкие  мне люди.
Земля ожив, уходит из под ног.
-  Погиб отец, его со мной не будет...
Со страхом боль и горьких слёз поток.

Такая боль – не передать словами.
Надежды нет,  а в сердце крик и стон,
коснулась губ  озябшими руками.
Того не знала, что "встречает он".

Я помню,что для нас  открыли двери.
На нервной почве   колотил озноб.
Тут всё померкло...  пала на колени,
ведь посреди  фургона  стоял  гроб...

Не всё как мы хотим - в резной оправе.
Тяжёлым камнем пал на сердце груз.
- Прости отец, судить тебя не вправе.
Прими  раскаянье из моих уст.

Так много мы друг другу не сказали.
Ушёл,  не попрощавшись,  молодым.
Судьба омыта горькими слезами,
взываю к Богу , чтоб ушёл к Святым.

Прости меня,  как  я тебя простила.
Твои черты  хранит моя душа.
Как жаль, что наша жизнь невоскресима
и нет возможности начать с нуля.