120 - Художники

               Художники

В опрокинутой чашке неба
Разливаются переливы.
И не знают там, ещё где бы
Сделать так же, как здесь красиво.
Исписали всё небо дочиста,
И играть теперь в кресты-нолики.
Но последним игривым росчерком
Зеленеет весь юг майоликой.
А на севере море плещется.
Вот творят! Кому что как хочется!
Смотрят в море тревожные женщины,
Изболевшиеся одиночеством.

И в кулак Айвазовский кашлянет,
И в смущеньи закусит губы.
И с досадой шепнёт: - Да как же вы…? -
На восток обернувшись, Врубель.

Там свинец фиолетово-чёрный.
Перепуганно стихнет зелень.
В необъятной стихии горной
Страшен завистью новый Демон.
Не хочу. Из-под ливней каменных
Кину вверх глаза изумлённые,
Где висит в завитках орнамента
Чисто гжель. Хорошо, неклеймёная.

Позавидовать по-хорошему
Не могу со стыдом и с ужасом,
Ведь безжалостно сгинет в полночи
Полотно безымянных тружеников.
И пока ещё не потеряно,
Пока вы там о красках спорите,
Стану к западу, словно к берегу,
К хохломе в чёрно-красном золоте.
Узкой тучей-иглой расколото
Солнце надвое. Зачем, не знаю.
Но ошпаренно брызжжет золото
И в малиновом остывает.

Вот с иголочки солнце свалится.
Ночью солнышку спать положено.
И, чтоб завтра писать всё заново,
Спать уходят мои художники.
А когда придёт моя очередь,
Попрошу я у Бога кисточку,
И узнают меня по почерку
Те, кому напишу записочку.
                ~~~
                27.07.04