синяя птица орел

как хочется верить, что Бог - такой красивый и добрый. как папа. как  идеальный твой родной папа. с большим орлом на груди. орлом синего цвета. а ты пальчиком водишь любовно по его крыльям и думаешь - какой  он необыкновенный мой папа. у других пап орла синего нет. с синими перышками и синими глазами.  и так хочешь чтобы другие дети увидели этого орла. ну хотя бы на пляже Черного моря.  и не понимаешь, почему папа на пляже не снимает рубашку а потом потом, после папиной смерти узнаёшь, что орел появился по молодости-глупости, в лагере. в котором папа твой оказался в самом что ни на есть пятьдесят третьем и по полной отсидел. как враг народа. а заодно и орла на  свою двадцатилетнюю грудь припечатал. не хотел он свою синюю птицу  из одноименного спектакля театра МХАТ показывать другим детям. 

как хочется верить, что Бог - такой сильный...такой сильный и смелый. как папа. как идеальный твой родной папа. который на этом самом Черном море не боится заходить в это самое черное море в самый ужасный шторм и вот он идет к берегу и волна на него накатывается и он опять уплывает в глубину моря и опять идет к берегу и волна опять на него а ты смотришь и улыбаешься и радуешься какой у тебя сильный папа и вдруг чувствуешь что мама сжимает твою руку в своей и лицо у нее белого цвета как облака и почему-то никого на пляже нет а папа один в море то выходит из него то обратно уплывает и ты на секунду вдруг чувствуешь что-то не то происходит.... и смотришь уже не на папу а на мамин белый цвет лица и вдруг видишь рядом папу . на берегу. и думаешь улыбаясь какой у меня папа сильный. и смелый. как же я могла испугаться. с ним же всегда его синяя птица орел.

 
как хочется верить, что Бог - так любит тебя. так любит тебя. как папа. как  идеальный твой родной папа. который однажды подходит к тебе и спрашивает - скажи мне только да или нет. я люблю женщину. не маму. другую женщину. а она меня.  и поэтому мы хотим жить вместе. но я очень люблю тебя. как ты скажешь, так и будет. и ты смотришь на него и думаешь только никогда. никогда не рассказать об этом маме. и ты говоришь - нет. а вечером он подходит к кровати, на которой ты лежишь и думаешь обо всем этом, подходит чтобы сказать привычное спокойной ночи, ты закрываешь глаза и притворяешься спящей...а он сидит долго долго и смотрит на тебя.  и на другой вечер он опять подходит к твоей кровати и ты опять закрываешь глаза и молчишь и на третий тоже... и  только потом потом однажды думаешь - а правильно ли ты  ответила нет на его я люблю женщину. а она меня. не посадила ли ты синего орла в клетку для попугаев.


как хочется верить, что Бог верит в тебя и ты ему правда-правда нужна ... как папе... как идеальному твоему родному папе. который за год до своей смерти начинает двенадцатилетней девочке рассказывать как странно ему что после его смерти останется всё - понимаешь всё и все - и ты, и твоя мама, и эти деревья - а меня не будет. и как в это невозможно поверить. и ты идешь и ничего не понимаешь кроме того  что и не надо это понимать. а надо молчать.  просто идти рядом и молчать. и только потом потом через год вдруг снова поймешь это - иногда надо просто идти рядом и слушать. чтобы запомнить на всю жизнь. и может даже рассказать своим детям. его внукам, которых он никогда теперь на увидит. или деревьям. которые действительно остались. а он нет. и синяя птица улетела вместе с ним.

как хочется верить. взрыв памяти. снежные лавины  сходят с Гималаев.  как хочется верить.