Песочек

                Закатное светило
                не прятало усталость
                (его для дня хватило –
                для ночи не осталось)

                и, варвар-гунн Аттила,
                у леса жгло опушки,
                свой диск в стихи катило,
                весёлое как Пушкин.

                Галантный свет, повеса,
                заигрывал с тенями –
                то не имело веса.
                Секунды кистенями

                лупили мне височек,
                мозги сверлило время:
                из конусов песочек
                часов песочных – бремя…

                Уходят быстро годы –
                назад не дозовёшься, –
                в любых слоях погоды
                ты, чёрный ворон, вьёшься –

                звеном житья цепочки
                и знаком вечной стыни.
                В камнях с песком и почки,
                и кладбищей пустыни…