Дар

                Дар               
                Памяти  поэта Б. Рыжего
               
                Люби меня, припоминай и плачь!
                Все плачущие не равны ль пред Богом?
                А. Ахматова            
               
               
               
 1
Когда приходишь изредка домой,
На книжной полке чай стоит в стакане,
И Чехов тянется протянутой рукой
И говорит, что жизнь полна печали.

Все ерунда, лишь только переждать.
На море шторм уляжется бурливый.
И небесам достанется не плач,
А перекаты песни шаловливой.

Коль скоро повторяешь слово "смерть",
Ее к себе притягиваешь глухо.
Так  музыку  стиха уловит лишь
К ней чутко подготовленное ухо.

Бывает грустно только оттого,
Что жил поэт, и сам ушел, до срока.
Казалось бы, чего ему грустить,
Переплетенье слов его работа.

О, как же долог этот путь
Пера к своей последней строчке:
"Люби…
Побудь со мной хладеющее тело,
Целуй меня и упади на грудь,
Хотя не в этом дело…"
 (привел здесь все я
 до последней точки)

               
                2
В конечном счете, все, что было,
Переливается в стихи,
В рисунок губ, в наплыв чернила,
В пространство грифельной доски.

Седая толща океана-
В две зарифмованных строки,
И дым акации дурмана
В разбег порхающей дуги.

И этот дар мы погубить не вправе,
Смерть часто нам заглядывает в лица.
Поэту же дано другое право-
Как этим даром с миром поделиться -

Очеловечить сумрачные дали,
Звезде знакомой передать посланье,
И только после можно раствориться,
Чтобы тебя иные увидали.