Отдыхающий от путей будда

Простите, сотый раз простите
За вольные невольные слова,
Но даже и себе не объясните,
В чём пред  вами я была  права.

Ах, как иллюзия волшебная прельщает,
И видеть в ней мы истину хотим,
И в этом сне другого убиваем,
Себя потом, как в зеркале, казним.

И сколько раз? Быть может, миллионы?
Ах, нет, подсчитан человеком даже срок,(1)
Когда любовь ко сну вдруг умирает,
Но очень часто,  когда мир так строг.

В страданиях царевич безутешен,
Наука, золото, друзья, семья –
Всё, наконец-то, есть, но ум так грешен  -
Нет,  это всё не то, а смерть моя.

И верностью к единственному богу,
Поэт и  плотник в царствие зовёт,
Но, как Отелло, страстью сам сгорает,
И на кресте без бога вдруг замрёт.

Нет, не разгаданной останется свобода,
Пока ты спишь и грезишь об одном –
Что неизменное  должно присниться,
Но лишь проснувшись, видишь это сном.

Прости, прохожий, что стремишься к богу,
Мне нечего тебе и подарить,
А потому  в желании именья,
В тебе не будет, чем благодарить.

Я не ропщу, когда судами страха
Иль ревностью  готов меня убить.
О, страшный суд! Как вверенная плаха.
Ну, как тебя могу я позабыть?

Я вновь даю крупицу от свободы,
Но ею разрывается черта,
И на границе знания теряет,
Всё то, что в постоянстве - красота.

Идти туда, где царствие свободы,
Или останься там, где мир, уж, мал,
Где всё известно стало в обиходе,
Забыв весенний вечный карнавал.

Ведь под привычной маскою ты умер,
В тебе не раздаётся звонкий смех.
Так разорви её и будь свободен,
Тогда и сдвинется сам этот грех.

Ты не получишь ничего навечно,
Возьми  у жизни только лишь урок,
Ведь даже смерть не властна над тобою,
Коль всё отдав, ты пробудишься в срок.

В ночи всё ясно -  нет тебя, нет мира,
Ты отдыхаешь от творенья дел,
И если вспомнить хочешь ты кумира,
То пустота и есть сама предел.

Лишь пробудившись, станешь видеть ясно,
Что жизнь, как сон, в тебе всегда текла,
И страшный суд вдруг поменяет моду,
Я смех, как Талер (2) снова обрела.

Прости прохожий, сотни раз и двести,
Иди дорогой в широту надежд,
В ней все получат каждый понемногу
От маскарада призрачных одежд.

Когда стремить желания не нужно,
Ты потеряешь суть и их пути,
Они останутся, как новые всё всходы,
И им опять расти, расти, расти.

Так отдохни от пустоты желаний
И насладись дыханием без них,
Пустое сердце полно состраданий
И волшебства, дарящего лишь стих.
-------

!.Асанкхейя - (asankhyeya, санскр., кит.— неисчислимый) — число, изображаемое единицей со 140 нулями, превосходящее в два раза познанную вселенную в исчислениях атомов и других объектов. Бесчисленность или бесконечность названий и форм существования.
2.Джеймс Крюс «Тим Талер, или проданный смех».