Публикация в сборнике Стихия природы 8

            Подборка стихотворений, опубликованная в сборнике "Стихия природы 8"
            серии "БИБЛИОТЕКА СОВРЕМЕННОЙ ПОЭЗИИ"
            От всей души благодарю автора-составителя сборника
            Ларису Михайловну Кузьминскую.


            Мороз не морозит...

            Мороз не морозит, грустит безутешно,
            А ветер решил приукрасить дорогу.
            Он высвистел друга себе на подмогу,
            И снег тут как тут, завертелся поспешно.

            Старались на славу весь день, как умели,
            Бросаясь вдвоём под колёса, на стёкла...
            Машины гудели: «В уме ли метели?»
            В кафе придорожном Жар-птица промокла.

            Очнулся мороз от тяжёлых раздумий
            И ахнул: «Да что же вы тут  натворили!
            Ты, ветер, признайся, дружка надоумил?
            Хотел, чтобы люди вас благодарили?   

            А ну, убирайтесь быстрей восвояси,
            И чтобы неделю вас не было видно!
            А вот притворяться, что стало обидно –
            Вам стыдно, не верю я вашим гримасам».

            В порядок привёл дуновеньем округу,
            Жар-птицу за пазуху спрятал – погреться,
            И, слушая птичье волшебное сердце,
            Сердито вздохнул: «Не сочту за услугу!»


            На исходе зимы

            Какое промозглое утро... Февраль
            Лазурью выбеливал марту берёзы.
            Напрасно, рыдая, он спрятал морозы
            Подальше от матушки. Мне его жаль...

            Старуха отыщет пропажу. — Февраль,
            Твоё наказание будет сурово –
            Два дня долгожданных отнимутся снова.
            Резонны твои оправданья? Мне жаль...

            Решётки на окнах кареты. — Февраль! –
            Весна невидимкой уселась на крыше.
            «Я так не хотела казнить тебя. Слышишь?
            Но если зима отвернулась... Мне жаль...»


            И всё-таки март

            У марта в рыжей бороде
            Темнеют комья снега –
            Он рысью шёл по борозде,
            Взлетал на холм с разбега.
            В тумане каплями бурчал,
            Грача пугал на ветке
            И мне свиданье назначал
            В заброшенной беседке.
            Устало взламывает лёд,
            Гремит багром на речке...
            Я загадала: не придёт –
            Верну ему словечко.


            *  *  *

            Абрикос наш скареден донельзя –
            Не балует часто нас плодами.
            Возрастом страдает, холодами...
            Возразить ему – поди, осмелься!

            А вчера случайно промахнулся
            И зацвёл без всяких отговорок.
            «Чем пугать собрался плодожорок?»
            Он в ответ хвастливо ухмыльнулся.

            — Ну, так что, мы в доле, угощаешь? –
            К осени я выпытать решилась.
            Мне варенья баночка приснилась...
            Чем ты птиц назойливых стращаешь?

            — Да от них отбиться невозможно,
            Разве тут помогут ухищренья?
            Торопитесь, будет вам варенье.
            Ветку зацепила, осторожно!

            ...Мне седьмую ночь варенье снится –
            Абрикос, конечно, всё прошляпил.
            Прилетала с длинным клювом птица,
            Он почти уверен – это дятел.

            Лакомилась  вволю. Где же мякоть?
            Как цветы, разбросана по саду.
            Косточки пропали – глупо плакать.
            — Может, через год... Не плачь, не надо...


            *  *  *
          
            Сегодня атакован сад скворцами.
            Кот навостряет бархатные уши
            И слушает, как бой идет с плодами
            И как грохочут раненые груши

            На землю осыпаясь. Кот расстроен.
            Готов прийти он саду на подмогу.
            Но преграждаю я ему дорогу:
            «Останься-ка ты дома, славный воин».

            «Груш нынче много. Ты ведь не жадюга.
            И я не справлюсь с этим урожаем.
            А, может, заведем средь птичьих друга», —
            Чешу кота за ухом, утешая.


            До свиданья, июль

            Звенит раскалившимся воздухом лето.
            Июль на вершине горы, будто царь.
            Пытается он удержаться, но где там,
            Короной венчает в игре календарь.

            Синяк от черники, хмелёвая шишка...
            — Ты классно держался, нас щедро любя.
            А тот, подползающий снизу мальчишка –
            Царём тоже станет. Но... после тебя.