Апрель

Мой уп­ря­мый ап­рель. Пер­воцвет на про­тали­нах. Стиль­но.
А в ду­ше, как в по­лях - без­до­рожье и пол­ный раз­драй.
Но ког­да за спи­ной на вет­ру рас­кры­ва­ют­ся крылья -
Вы­бор сде­лан. За нас или на­ми - не важ­но. Взле­тай!

Раз­бе­гись и рва­ни. Пусть ос­та­нет­ся прош­лое в прош­лом.
Пусть пе­чали все там. И по­кой. И раз­ме­рен­ность дней.
И пусть но­вым на­чалом, что мни­лось поч­ти не­воз­можным,
Се­реб­ро и ла­зурь воп­ло­тят­ся из гре­зы тво­ей.

Се­реб­ро об­ла­ков. Род­ни­ковость проз­рачнос­ти не­ба.
Изум­рудно-ла­зур­ная тай­на вы­сот и глу­бин.
Твой по­лет со­вер­ше­нен! И Бог с ним, что путь не­из­ве­дан!
Нуж­но прос­то по­верить, что с крыль­ями ты не один.

Нап­ле­вать на ком­форт и да­рить, от­ме­тая при­личья,
Не ко­му-то се­бя, а ко­го-то се­бе са­мому.
Без тро­пы под но­гами - бе­зум­но и так неп­ри­выч­но,
Толь­ко это не зна­чит сов­сем, что по­лет ни к че­му!

С вы­соты ог­ля­деть­ся, рас­ки­нуть­ся страс­тно и воль­но,
Уло­вив все вет­ра, вдруг не­ча­ян­но что-то по­нять...

Воз­вра­щать­ся на зем­лю, воз­можно, и страш­но, и боль­но.
Толь­ко всё же боль­ней и страш­нее - сов­сем не ле­тать.