С высоты

Мы, бе­зус­ловно, за­сидим­ся до рас­све­та
Под ме­лодич­ный пе­ребор ги­тар­ных струн,
Под слад­кий ше­пот ус­коль­за­юще­го ле­та,
Под тер­пко-вин­ный прив­кус звез­дно-лун­ных рун,

Под пе­рез­вонье бе­лос­нежно­го Со­бора,
Под не­от­ступ­ный за­пах лег­ких си­гарет,
Под ти­шину о том, что бу­дет, но не ско­ро,
Под гул то­го, че­го, по­жалуй, боль­ше нет.

Нам бу­дет ве­село и тре­пет­но-тре­вож­но,
Мы ста­нем вет­ре­ны в без­думье и дер­зки.
И то, что мни­лось сок­ро­вен­но-не­воз­можным,
Вдруг пе­рес­та­нет слыть при­чиной для тос­ки.

Твое смя­тение, как и мое сом­ненье,
С пос­ледним роб­ким лун­ным от­блес­ком уй­дет,
И на од­но не­уло­вимое мгно­венье
У на­ших ног Ве­ликий Го­род вдруг зам­рет.


Рецензии