Пронзив народную мишень

Творец-Пророк, Творец-загадка,
И, если б задали вопрос
"Что Он склонился над тетрадкой
И для чего повесил нос? -
Не отвечал бы Вам "курьез".

И даже, если солнце в небе
С лучами делает кульбит,
Улыбки пламенной не требуй -
Душа от терций захрипит,
А Он в иных мирах парит.

И, выражая прелесть тайной,
Бредя по жизни наугад,
Он точно знает: не случайно
Трубит, отчаявшись в набат,
Что деньги в сердце-это яд.

Пшеница нежным колыханьем
Под струи ветреных забав -
Единой тайной Мирозданья
Куплеты в песенку, собрав,
Зашелестит пророку "прав!".

Перо по кругу неустанно
Уже пророчит новый день,
А Он ни поздно и ни рано
Взашей и прочь прогонит лень,
Пронзив народную мишень.
*****
Задушевная песня с фокстротом,
Заискрившихся ввысь языков...
Восторгаюсь душевным полетом,
Восхваляя куплеты по нотам,
Знать, удел в этом мире таков.

Уйма дней в неизвестности "дальней",
Сто дорог и развилок пятьсот...
Ветер мягче, ретивей, нахальней,
Небосвод веселей и печальней,
И желанная искренность од.

Каждый раз, проходя перелески,
Пробежав по опушке стремглав,
Вальс листвы будто лик арабеска
Убаюкав сердечко, не резко,
Прошуршит долгожданное "love".

И чем чувства сильнее и ярче,
Тем искусство природы милей,
Если небо от сплина заплачет,
Вновь о радуге тучки судачат
И друзья, как "вода не разлей".

Задушевная песня с фокстротом,
Заискрившихся ввысь языков,
Искры в вальсе-куплеты по нотам
Сопрягаю с душевным полетом,
Знать, удел в этом мире таков.
*****

Ах, как желанны "мысленные птицы",
Успев поймать, сумей не упустить,
Среди природной гаммы композиций,
Волшебно вьется красненькая нить.

И в эту нить с начальной ипостаси
Вплетутся столько разных узелков,
Что всяк Ее по-свойски разукрасит,
Но все же цвет поистине каков?

А цвет един, предсказан от начала
И сколь Его другим не оттеняй,
Священный лик - пример для идеала,
Иной узор насильно не вменяй...

И, если жаждешь рисовать природу:
Багрянец неба и морской прибой,
Не позабудь, прошу я, на восходе
Что ночью нить угадана судьбой.

Но мысли птицы на восходе этом,
Успев поймать, сумей не упустить,
Художник с визави своим Поэтом
Смогли прочуять красненькую нить.
*****

Станет ночка скупее на звезды,
Станет зорька скупей на лучи,
Дни отцедят лучистые гроздья
Из округлой и "желтой свечи".

В думах фраза что было и стало,
Мысли мне отдохнуть не дадут,
Старый облик так дорог причала
Ни на пять, ни на десять минут,
А на целый отрезок всей жизни,
В коей крылья обрел за спиной,
Где порой оставался капризным
Под звенящий мотив проливной.
Мне дожди по макушке бродили,
Следом радуги был маскарад,
Напрягались уставшие жилы,
Намекая "вернуться назад"...

Через силу, вдыхая по граммам
Струи ветра и свежий озон,
Кавалерам приятным и дамам,
Не советовал слушать ворон
И, поэтому пел с соловьями
О той ночке, что стала скупей,
На заре с золотыми лучами
Я решил то, что вор-воробей.
*****

Липнет всякий сорняк к орхидеям
Потому что, прекрасны Они,
То, за что в этой жизни радеют -
Чтоб светили во мраке огни...

Орхидеи в природе цветочной
Грациозны палитрой своей,
Сорняки будут пакостить точно,
Намекая, "вода не разлей".

Но от каждого сорное слово
Соберут орхидеи в букет,
Чтоб пример показать образцовый
И устроить цветочный банкет...

Так и в жизни: сорняк, орхидея
На очерченной клумбе растут,
Но вторая - для люда радеет,
А вот первый - дурной баламут.

Неразрывны и жизнь, и природа
Потому, нам предстало понять,
Что в душе где-то светлая ода,
Если вовремя тьму упразднять.
*****

Рад я солнцу в лазурной купели,
Рад весенней и звонкой поре,
Где скворцы в унисон засвистели
На вишнево-пурпурной заре...

Так я рад их веселым сонетам
Что невольная дрожь пробежит,
А они незабвенным квартетом
Притягательны, словно магнит...

То ли сон, то ли явь, не гадаю,
С самых первых лирических нот
Не смеюсь, не кричу, не рыдаю,
Но с птенцами сердечко поет...

Рад тому, что живу я на свете
Среди разных загадочных птиц,
Нежит ласково струями ветер
Развеселых скворцов и синиц...

Но от этого песня милее,
И, как ладанка вешнего дня,
Потому о былом не жалею,
Ноты вешние в сердце храня.
*****

Пойте так, как душа пожелает,
Пойте так, как сердечко стучит
И, пускай Вашу песню "облают",
Что не так, как хотелось звучит...

Но душевному голосу внемля,
Не споют, как и Вы, точно так
Про пшеничную русскую землю,
Где от ветра в полях кавардак.

Им не знать потаенного зова
И не ведать роскошности нот,
Ведь у вас уникальное Слово
За луну и закат, и восход...

Ведь у Вас уникальные речи
Те, что полнят природную даль
День и ночь, и рубиновый вечер,
И декабрь, и январь, и февраль.

Пусть они запоют по-другому,
Пусть у них будет песня своя...
Глупо фразу считать аксиомой
"То, что песенка лучше моя"...