Говорят. . . там - хорошо.
А - насколько? Кто ответит?
На земле мне быть ещё,
Чувство. . . Как же солнце - светит.
До чего тепло. . . лоза
Начала тихонько плакать,
С каждой веточки - слеза. . .
Не рождающая слякоть.
С каждой веточки - хрусталь,
Не стекло, а многогранность,
Наполняется грааль. . .
Эта, признанная, данность,
Возрождать весною жизнь. . .
Возвращать, живым, надежды,
Морю чувств. . . и цвет, и высь,
Синеве - простор, безбрежный.
С каждой веточки...
© Copyright: Изабелла Каракулян, 2015
Свидетельство о публикации №115042705160
Свидетельство о публикации №115042705160
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
