Свет не бывает ни велик, ни мал.
В беседке, из березы крепко сбитой
я пил в монастыре медовый сбитень,
пух тополиный ложкой вынимал.
И облако вздымалось, как амвон.
Всё небо умещалось в малой кружке.
О вечности судачили старушки.
Мальчишки теребили мой айфон.
И было видно очень далеко.
Монахи тимофеевку косили.
Лишь только в измордованной России
бывает так бессовестно легко.
Звонят к вечерне. Знаю, - не пойду.
Зачем? Он тут. Сегодня Он со мною.
Пьёт сбитень, прислонясь ко мне спиною,
и щурится у служек на виду.
Мы посидим. И вот из нас, из двух
взовьётся что-то, словно белой птицей.
Нам не в чем друг пред другом повиниться.
Уже простил нас тополиный пух.
Свет не бывает...
© Copyright: Юрий Со, 2015
Свидетельство о публикации №115042711051
Свидетельство о публикации №115042711051
Рецензии
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.