Хранилище души

пусть тебе сегодня снится
Нотр-Дам, пронзенный светом,
твои тонкие ключицы
как хранилище души.
как же так могло случиться,
что я взял и стал поэтом,
наплевав на четкий принцип
"не умеешь - не пиши"?

средь паучьих лап собора,
не распятый, но навечно
обреченный стать опорой
для святыни Нотр-Дам,
я готов отринуть слово,
весь Париж и человечность,
чтобы бросить целый город
будто франк к твоим ногам.

заключенный силой в камень,
первозданный, но не первый,
я меняю мир местами,
развлекаюсь, как могу.
светом выложу орнамент,
пошатнув прохожим нервы,
видишь, видишь, дорогая?
я сегодня всемогущ.

напишу "be quiet" над шпилем,
зазвучу колоколами,
буду биться в тонкой жиле
у наивных прихожан,
я опасней, чем бериллий,
[это чисто между нами]
потому что даже пылью
разрушаю Нотр-Дам.

каждый день я бьюсь о стёкла
витражей, зеркал, мозаик.
в моих легких хриплый клёкот
бесконечных аневризм.
но однажды все поблёкнет
у меня перед глазами,
и, наверное, заглохнет
мой сердечный механизм.

но тебе всё так же снится
Нотр-Дам, пронзенный светом,
и как кошка, на ключицах
дремлет сонная душа.
отправляй же к чёрту принцип:
ты же можешь стать поэтом,
нужно лишь пошевелиться,
чтобы сделать первый шаг.