Прошлому

Милый Ар, как тебе живётся в такой то спешке?
Что ты ешь по утрам, кто варит тебе пельмешки?
Кто тебя там лелеет, холит, кладёт в кровать?
Я же стала тут общей крошкой, доступной пешкой,
Если вдруг позвонить надумаешь, то не мешкай,
Я же счастлива буду снова с тобой болтать.

Милый Арчи, я в двадцать дура же дурой, правда,
Ты уехал – и я скатилась в конец со старта,
Не успев зацепиться хоть за какой бордюр.
Ты же знаешь меня, как насквозь видна бы карта,
Во мне больше ни сил, ни дерзости, ни азарта,
Я одна из влюблённых двадцатилетних дур.

Мой огромный и тёплый, Арчи, я не тоскую,
Я других обнимаю, другим говорю, целую,
Только ты приезжай – и я их пошлю к чертям.
Милый, Ар, ты высок, как памятник, как статуя,
Я люблю каждый чёртов кожи лоскут, рисуя
в своих мыслях, как ты тоскуешь вот так же, там.

Милый Ар, мне в дузьях твоих всё виднее ты же,
В каждом слове Никиты – почерк твой дерзкий выжжен,
А у Димы глаза точь-в-точь как твои, и взгляд.
Будь хоть в Осло, хоть в Амстердаме или в Париже,
Я люблю тебя так, как та, что на метр ниже
Не смотря на твою же стену сплошных преград.