В ночь на Ивана-Купала
А нити не горят.
Луна в узор ветвей
Окрасила наряд.
Бледна, как сто смертей,
Неискренна на вид
Праматерь всех затей
Во тьме свечой горит.
Искристая пыльца
Росой лежит в руке,
От звездного венца
Лишь блики на реке.
Свидетельство о публикации №115042605960