Оставленные на завтра

На склоне лет, с особенным азартом,
Мы вспоминаем жизнь, наперечёт.
Откладываем жизнь, на после, да на завтра,
Скажи мне друг, кто днём сегодняшним живёт?

Таких, пожалуй единицы, сумасшедших,
А может их и нет совсем, ты думал?
-"А мне от мыслей этих и не легче",
Сказал ты мне вот так, как в душу плюнул.

И всё же я мечтала о мгновении,
Желала ощутить, чтоб каждой клеткой.
Мне показалось, что в стихотворении,
Прожить могу, быть словом меткой.

Немного отступать, реальностью кидаться,
Ты думал, создавал воображения миры?
-"Наверное, случалось ошибаться,
Все так живут, до старости поры".

И что-то терпят, как-то любят,
Детей рожают, ищут удовольствий.
Иные осуждают, другие просто судят,
А жизнь как будто бы оставлена на после .

А я ищу такие жизни, которые сгорают на лету,
С особенным огнём , с особенным азартом.
Они сгорают, мне кажется в аду,
Тех жизней, что оставлены на завтра.