Дамская галерея

Я только твой… Как часто эта фраза
При свете дня и в лунной тишине
Слетала с губ поэта раз за разом,
Чтоб раствориться в бессердечной мгле?..
И женский эгоизм почтить экстазом…
Ну а потом неловко собирать
Осколки сердца с пола, смятый разум.
Восстав из пепла, снова начинать.

Поэт, поднявшись, побредет к секрету,
Откроет он ключом затертым дверь
В немую комнатушку, где портреты
Его сердечных, розовых потерь.
А на портретах пышно разодеты
Все бывшие красавицы его,
Которые в руках, как в эстафете,
Держали сердце только одного.

Ох, как же рисовал он эти лица!
Ох, как же он фигуры воспевал!
Но лишь характер вовсе не разнился,
Ведь он по жизни стерву выбирал.
И мимо не пройти, чтоб не влюбиться!
Улыбки их чертовски хороши,
А в их глазах так хочется топиться
И, утопая, жечь огонь души.

Здесь было место и для дамских статуй.
Стервозный, женский мраморный союз,
И даже складки блузки, чуть примятой,
На мрамор перенес служитель Муз.
Стоят здесь от фантазии богатой
Эльфийки, Ангелы и пара Дьяволиц,
И та лишится пыли сероватой,
К которой мысли мчатся стаей птиц.

Как велика поэта галерея…
В ней столько боли… Столько красоты…
С годами она вовсе не пустеет,
Здесь новые отстроятся ходы…
От новых статуй стены посветлеют,
Картины встретят новизной цветов,
Но вот беда – поэт не молодеет…
Ему б ОДНУ – и до конца веков…