Голос детский запел и вдруг стих,
Оставляя меня с тишиной.
На столе недописанный стих
И портрет моих снов за спиной.
И восемь фотоснимков в ряд,
Но не себя на них я вижу -
На них я вижу все подряд
То, что так сильно ненавижу.
В них отражается мой стыд,
Мои смятенье и обиды,
Бардак моей души и быт,
Мечтаний сказочные виды...
А вот букет засохших роз...
Ведь были белыми когда-то.
Теперь осколки детских грез
Рисуют на стене солдата,
Который все мечты убьет,
Предаст огню все убежденья,
В дешевом кабаке пропьет
Он дату моего Рожденья...
Нет, не солдат он, а палач.
Казнит он медленною смертью.
И с этой дикой круговертью
И нерешенностью задач
То пенье переходит в плач.
Но вдруг я резко просыпаюсь.
То был кошмар иль это знак?
Задуматься я не стараюсь:
То просто сон, а сон - пустяк.
Детское
© Copyright: Александра Буторова, 2015
Свидетельство о публикации №115042604717
Свидетельство о публикации №115042604717
Рецензии