NN
Незаметной ниточкой «от сглазу»,
запоздалым, скомканным «прости»
той, не поцелованной ни разу,
посвящу ненужный тощий стих.
Ни про что. Про… всё? Про майский, острый
воздух. Про смятение души.
Про далёкий и чудесный остров,
на который больше не спешим.
Про недолгий кров под старой лодкой
и зарю, плывущую в росе.
Про мою, тогдашнюю, неловкость,
(впрочем, не изжитую совсем).
Назову Мариной или Катей,
правду – даже от себя – тая.
Приплету Конфуция некстати:
высшая, мол, мудрость – не моя.
И закончу как-нибудь шикарно,
что-нибудь про «эту суку-жизнь»…
О годах, несущихся гепардом…
Или нет – летящих, как стрижи.
В альманахе местного разлива,
в завитушках псевдоновизны
будет, меж банальностей красивых,
мой стишок не хуже остальных.
И жена похвалит, и ребята
будут уверять, что «просто класс!»…
Но слова, что не сказал когда-то,
в песню не слагаются сейчас.
Свидетельство о публикации №115042604227