Былое невозможно воскресить
Мозг, воспалённый памятью насилуя.
Пытаюсь я от армии косить,
Насущностью себя эксплуатируя;
Я глины, раскрошившийся кусок,
Что был когда-то череп - черепок,
В ладонях, от работы огрубевших;
В нём плоть моя, вопрос мой наболевший.
Плохой контакт. Истома в проводах,
Искрятся клеммы, обгорают клетки.
В Библейских, Гефсимановских садах
Иисусу поклонялись мои предки.
В бездонье падала звезда из чрева сна…
Я поднимаю голову с подушки.
Сын Бога бессловесный Сатана
Голгофу причащает на опушке.
Бегут века – лихие рысаки.
В заранее очерченных границах.
Пускают кровь всё те же тесаки,
Она стекает в ад сквозь половицы.
Всё так же нет ответа на вопрос:
Где памяти рождения истоки?
Я посылаю Господу свой SOS,
И эти, неотёсанные строки.
К истокам истоков
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115042602053
Свидетельство о публикации №115042602053
Рецензии