Мне не понять...

Мне не понять, как ловко люди пишут
Стихи и прозу- было бы о чем,
И в каждом новом дне они услышат
То, что потом десятилетьями поем.

А я рабыня каждой своей строчки,
И все стихи смешались с кровию моей.
Порой бывает сложно мне дойти до точки,
И мысль ухватить у закрывавшихся дверей.

Я слишком часто чувствую упадок,
Печаль, тоску, депрессию и гнев,
А мне б писать хотелось про любовь и радость
И чтоб красиво, также как у всех.

Но вместо этого рождается "поэма"
Про слезы, смерть, луну и пустоту,
И в этом главная моя проблема:
Лишь только здесь я вижу красоту.

Моя фантазия цепляется за образ,
Пропитанный холодной вязкой тьмой,
Быть может это переходный возраст,
Который, почему-то, все еще со мной.

Любовь была когда-то в моей жизни,
Но растворилась в сонмах этих лет,
В ее я утонула погребальной тризне
И перестала видеть настоящий свет.

А боль зато осталась мне навечно:
Лишь только про нее могу теперь я петь.
А время так жестоко скоротечно,
И каждой этой глупой строчке суждено со мною умереть...