Я любил ее, потому что она чужая?
Потому что не быть ей моей?
Но как тихо она лежала
На коленях моих
И лишь иногда дрожала
От света фар надоедливых таких.
И снова засыпала, в объятиях других.
Мои руки - другие... она знала, что врут
Все слова, что поют про любовь.
Что ей пряник иль кнут
Ей бы только уснуть
А то снова ее позовут.
И опять и опять ее будут тянуть
На сцену, чтоб зрителей всех обмануть.
Всю жизнь другому она будет верна...
И исполняет его лишь мечты.
Но я выпью сегодня вина
За один только шанс,
Что она мне сегодня дана.
А потом наблюдать ее транс,
Пока истинный Бог ей играет романс.
Она
© Copyright: Атеара, 2015
Свидетельство о публикации №115042504708
Свидетельство о публикации №115042504708
Рецензии