Красный взгляд полевого хирурга,
Наступленье потери несет.
На столе окровавленный урка,
Получивший осколок в живот.
«Когда ранен?С утра? Скоро вечер!»
Шанс последней надежды исчез.
«Слишком поздно. Такое не лечим.
Отнесите его под навес.»
В штрафных ротах не как в батальонах,
Выживает один из полста.
Грязный бинт уже в мухах зеленых,
Бред и смертная маета.
И шептали в беспамятстве губы,
В напряжении таявших сил -
«Папиросочку мне...Хоть одну бы...
Вот и ссучился я...Искупил...»
Штрафник
© Copyright: Виталий Мешалкин, 2015
Свидетельство о публикации №115042503311
Свидетельство о публикации №115042503311
Рецензии