Поэт. Он был поэт. И в поднебесье Писал стихи души

Он был поэт. И в поднебесье
Писал стихи души своей.
И удивительные песни
Рождала музыка огней

И раздвигались горизонты,
И с глаз спадала пелена,
Споткнувшись будто обо что-то,
Морская слушала волна,
Застыв, волшебных рифм мотивы,
Забыв на берег накатить,
И музы, выйдя из долины,
Его не смели перебить.

Он был поэт. Но только песню
Одну хотела лишь толпа,
И было им не интересно -
О чём дрожала в нём струна...

И как-то, выйдя перед рампой,
Он вдруг глаза закрыл с тоской
И хриплым голосом невнятно
Читать стал строчки; пред собой
Сквозь шум не различая лица -
Да можно ль в высь с земли уйти -
И всё - чем мучиться, гордиться
И про дороги, что пройти

Сказать?..
        Но лишь простых мотивов песню
Хотел пред ним безликий зал
И крики, шум, и хохот с места -
Услышал он, когда читал...

И он спустился - зря взлетел ли?
Кривлялся и махал рукой
И он читал - то, что хотели,
Не то, лишало что покой.
А после, сидя перед стойкой,
И глядя молча в пустоту,
Он взвёл курок. Щелчок негромкий
Да стих, застывший на ветру...