Память

                В О Й Н Ы               

                В   Д Е Т Я Х    В Е Т Е Р А Н О В

      Иногда  мне  кажется,  что я  помню всё  о  войне,  хотя  сознаю,  что родился уже после неё. 
      Знаю,  что  это  невозможно,  но  всё  же  я  чувствую  всем  своим существом, что  она во мне, в каждой моей клеточке, в моей крови, в моей благодарной памяти.               
      Помню  не  так,  как события собственной жизни, но памятью моих родителей.
      Каждый  прошёл  свой путь военного лихолетья.  Каждый испил полную чашу напитка, замешанного  на крови, слезах, на горе  народов.  В  них,  в  моих  родителях для  меня  сконцентрированы   все  те  замечательные  черты  их  современников военного поколения,  чью  молодость,  словно фото вспышка,  высветила вдруг зарево страшной битвы, в  этот  стоп – кадр,  куда   вошли,  долгие  четыре  года,   беспримерного подвига все-
го советского народа, внимательно вглядывается вот  уже  не   
одно  поколение. И каждое поколение чувствует живую, пульсирующую  нить,  связывающую  нынешнее  с тем   
поколением из сороковых. Они были такими земными.               
Любили розыгрыши,  могли  хохотать до слёз  танцевать, до               
упаду. Спорили  о чём угодно  до  хрипоты  до рассвета. Любили  жить  и  верно, искренно любить.               
      Родина, Отчизна  для  каждого  начиналась с самого  чего-то  родного,  близкого – отцовского дома,  пахнущего  хлебом,  лаской  материнских рук,  первого поцелуя. Высоких слов  не               
говорили, но  было  что  защищать в час  смертельной  опасности,   что  сделало   их,  вчерашних  мальчиков,   несгибаемыми  и  мужественными.
      Скольким из них так и не довелось перешагнуть  за порог своего взрослого двадцатилетия!  Странно: Победа более, чем втрое старше тысяч своих  солдат.
      Она пришла  в такой же  майский день  несказанной  радостью,  вдруг подступила  комком к горлу,  слезами  к   
глазам. Петь  и плакать - в такой  день  нашей  жизни  нас заставляет  это   смешанное  чувство  одновременного   восторга  и  печали? 
      Нас, не слышавших  орудийных раскатов, не  терявших  в  бою  своих  товарищей,  не  застывавших от  холода  в  сырых                окопах,   не  знавших  чувства   голода,   бомбёжек,  не   испытавших  отчаянья  плена!
      Только День  Победы!
      Так значит, мы действительно помним ту войну! 
      Она вошла в нашу кровь и плоть из крови и плоти наших
родителей, с их болью и радостью, обретениями и потерями,               
разлуками и встречами.               
      Трудно  узнать в седых,  согбенных  ветеранах  тех  страшных лет восемнадцатилетних мальчишек, которых всё меньше  и  меньше  приходит  на  этот  святой  праздник  9 Мая, в  День Победы.
      «Неужто,  столько  лет  прошло?» –
      Спрашивают  ветераны  друг  друга.  Говорят и  говорят, 
наговориться не могут! Всё та  же весна, и  песни: «Катюша», «Соловьи»,  «В землянке».   Только   нет  рядом  друга, 
погибшего под Одессой,  Прагой, Смоленском. 
      Они никогда не услышат  салюта Победы и  не увидят               
поверженные знамёна наших врагов!
      Мы помним войну. Мы не вправе  забыть  ни  одного  дня,  ни часа, ни мгновения её горькой и страшной правды, как не вправе  забыть  всех  павших, сложив свои  жизни  на  алтарь  Победы.
      Помните  и  вы,  наши  потомки!

  Р  О  М  А  Ш  К  И               

Ещё  бои  гремели  где-то,
Но  меж  воронок  за  рекой
Цвели  ромашки  в  сорок  третьем,
Как  будто  в  мире  был  покой.
Ты  шла  в  луга,  едва  рассветы
Касались  взорванных  мостов,
И  возвращалась  днём  с  букетом
Непритязательных  цветов.
Платком  от  солнца  прикрывала,
Их  свежесть хрупкую  храня –
Так  только  мама  пеленала
Своё  любимое  дитя.
И,  путаясь  в  халатах  длинных,
В  палаты  горькие ты  шла
Сквозь  коридоры,  карантины,
Ромашки  раненым  несла.
И  в  гильзах  с  чистою  водою               
На  подоконниках  они
Стояли  символом  покоя,
Любви  и  счастья  всей  земли.
В  боях  израненные  руки…
Но  как  хотелось  парню  знать,
Когда  придёт  конец  разлукам,               
Когда  увидит  снова  мать?
И  он сказал:  «Давай,  сестрёнка,
Мне  на  ромашках  погадай!
Дождётся  ли  меня  девчонка?
Ты  не  смущайся,  Баттерфляй!»
И  незнакомое,  чужое
То  имя  было  похвалой…
Лицо  у  парня  всё  в  ожогах…
Вернулся  ль  он  с  войны  домой?…
Гаданья  первые,  святые,
Совсем  не  детские  мечты.
Ромашки – цветики  степные,               
Белее  снега  лепестки.
Слетали  вы  в  тиши  закатов
На  госпитальные  бинты..
С  душою  мирною  солдаты
Шли  в  бой   во  славу  доброты.
Травой  траншеи  зарастали,
И  вновь  ромашки  ты  рвала,
И вновь  цветы  ей  обещали:
Отца  вернёт  тебе  война!
Но  сорок  раз  сменились  вёсны
И  сорок  раз  сошли  снега,
А  он  стоит  под  перекрёстным
И  не  пускает  в  дом  врага.
Отец  стоит,  окаменевши,
Как  неприступная  скала.
На  плечи  воина,  сомлевши,
Заря  вечерняя  легла.
Ты  равнодушна  к  пышным  розам!               
Все  сорок  лет  отца  я  жду…
Но  враг  опять  нам  шлёт  угрозы
И  разжигает  вновь  войну,
Чтоб  наши  мамы  вновь  страдали,
Чтоб  дети  снова  погибали, 
Рассвет  ромашковый  опять
Был  окровавлен  и  распят…
Люблю  ромашки  полевые –
Простые,  русские  цветы!
Ты  возложила  их  впервые
На  госпитальные  бинты.