Ветер вздымает и кружит листья,
Пыль поднимается, воздух сух.
Щурят прохожие хмурые лица,
Точно от тьмы надоедливых мух.
Вихрь глаза заставляет щурить,
Трудно дышать еще глубоко.
Листья летящие - мертвы и пожуры,
Видно, отмерли еще в прошлый год.
В воздухе сухость и жар какой-то,
Словно в каком подземном цеху.
Стекла машин облепляет покроем,
Что едва видно глазами стезю.
В этот же день я под вечер слышал,
Что сбили женщину насмерть одну.
Якоб, на красный она спешно вышла,
И под колеса "ушла" на бегу.
12-го апреля
© Copyright: Дмитрий Швец 7, 2015
Свидетельство о публикации №115042510863
Свидетельство о публикации №115042510863
Рецензии