«Песен еще не написанных сколько?
Скажи, кукушка, пропой...»
Он в медленном темпе спустился к столу,
Очистил пластинку от пыльного хлама.
Поставил крутиться её по щелчку.
В виски отдавал старый звук фонограммы.
Она не лежала на полке с лихвой.
Он слушал ее холостым и не очень.
Она была в моде тогда, центровой.
И он не в последних рядах, между прочим.
По жизни пластинка была рядом с ним,
С рождением сына, с потерями близких.
Крутила ту песню, что словом одним
Его понимала в чертах символистских.
Кидал беспощадно, пытаясь сломать.
Царапал от боли, себя утешая.
Она бы хотела с ним вместе рыдать.
Но роль всех пластинок, увы, небольшая.
Он в медленном темпе пластинку убрал,
Седой, некрасивый мужчина курящий.
Она не играла, сломалась. Финал.
И выстрел пронесся в квартире свистящий.
Виктор Капитуров
Виниловая пластинка
© Copyright: Проект Поэм, 2015
Свидетельство о публикации №115042409876
Свидетельство о публикации №115042409876
Рецензии
